1. Às vezes este país parece-me quase perfeito e sem mácula. Em certos dias. A uma certa hora. Em certos sítios. Visto de um determinado ângulo. Num dia qualquer, tirado à sorte do calendário. Por exemplo, no mês de Abril, em pleno Baixo Alentejo. Ao pôr do sol. Experimenta ver este país sentado no banco da frente do piso superior do autocarro. Ao sul. A 250 km ao sul de Lisboa. Ao fim da tarde. Ao pôr do sol.
2. Tu podes achar este país quase perfeito e sem mácula, numa viagem de regresso a casa, de Beja a Lisboa. Viaja sobre as planícies de Beja. Podes ver as cegonhas que não já trazem os bebés de França. Num certo troço da estrada não-sei-quantos que vai desembocar na A2. A tal, que é mais conhecida como a autoestrada do Sul, a que te leva para o Algarve. Visão panorâmica. A dois metros e meio acima do solo. Em voo raso de cegonha. Toma nota que a hora é importante para veres o teu país. Tal como o sítio e o ângulo de visão. Ao fim da tarde, no conforto relativo do autocarro da Rede Expresso. Nada como deixares o teu carro em Lisboa e viajares na Rede Expresso. Toma a viatura nº 95, de preferência o lugar nº 1. Podias ter reservado o bilhete pela Internet ou enviado um SMS. Mas não vais estragar este momento único contaminando os teus pensamentos poéticos com as coisas prosaicas das novas tecnologias.
3. Nada como um perfeito pôr do sol no Alentejo. Nada como um montado de sobro e um bando de cegonhas em formação de voo. De regresso a casa, também elas. Nada como um horizonte quase perfeito e sem mácula. Tão pouco como isto. Tu podes achar este país quase perfeito e sem mácula. Por nove euros e meio. Viajando na Rede Expresso. Em certos dias, a uma certa hora, em certos sítios. Saíndo de Beja, a caminho de Lisboa.
4. Tanto e tão pouco, afinal, para te reconciliares com o teu país. Noutra hora e noutro lugar, eu acrescentaria: Nada como um pedaço de pão alentejano, umas azeitonas com o gosto dos orégãos, um bocado de requeijão, uma roda de amigos. Na Festa de Nossa Senhora das Pazes, entre ficalheiros e azinheiras centenárias. Todos os anos no domingo seguinte à Páscoa. Este ano veio muito menos gente. Que a morte bateu, com mão pesada, a muitas portas de Vila Verde de Ficalho. Vinte e cinco mortes, dizem-me desde Janeiro. A festa e o luto não combinam. Mas veio gente de outras partes do mundo, do Montijo, do Seixal, do Barreiro, de Lisboa, da diáspora alentejana. E a alegria e a festa do reencontro são universais. Todos os anos na primeira semana a seguir à Páscoa. Quer faça chuva, quer faça sol. E mesmo que os homens não se incorporem na procissão da santa que dá três voltas à capelinha. A um tiro de distância da raia espanhola. Nossa Senhora das Pazes. Lembrando, pelo caminho, os ódios e os amores antigos que atraem e repelem os vizinhos separados pelas extremas de dois países do Al-Andaluz. Desde 1232 quando o lusitano e cristão D. Sancho II reconquista aos mouros a margem esquerda do Guadiana. Mesmo que haja quem queira desistir da vida. Ou dela se despedir com dignidade. Doutor, em passando a festa, eu dou um rumo à minha vida. E aí tu percebes a diferença entre ter e não ter um médico de família, um equipa de saúde, um centro de saúde, ao alcance do teu braço.
5. Para trás deixas o verde das searas de trigo, do Alentejo que ainda dá pão. Para trás deixas gente fantástica. No mínimo, gente competente, boa e generosa. Que trabalha nos centros de saúde e suas extensões do Baixo Alentejo. Para trás deixas amigos. Em Vila Verde de Ficalho. Em Serpa. Na Cuba. Na Vidigueira. Em Aljustrel. Em Almodôvar e no Alvito. Em Barrancos. Em Beja. De Castro Verde a Ferreira do Alentejo. Em Mértola e em Moura. Em Odemira ou em Ourique. Médicos de família, enfermeiros, administrativos. Em condições muitas vezes difíceis, sem o conforto do teu gabinete de Lisboa. Sem o ar condicionado da Sony. Com 37 graus à sombra. Com um frio de rachar. Com falta de equipamentos sociais. Dando consultas em insólitos lugares, como o Sporting Clube de A do Pinto. Ou fazendo SAP em velhos conventos transformados em hospitais. Remando contra a maré do individualismo, do cinismo, da arrogância, da gestão mercantilista da saúde, da descrença, da desmotivação. Remando contra os doentes da saúde, as vítimas da aculturação médica, os tiques, os taques, as contas, os ajustes de contas do Portugal Sociedade Anónima dos Hospitais, da indústria farmacêutica, dos lóbis, do poder, da política politiqueira... Gente que cuida dos outros e que se cuida pouco. Que cuida pouco de si própria. E que pode estar trinta anos numa carreira administrativa como terceiríssimos oficiais. Ou que continua a fazer urgências mesmo para além do limite legal de idade. Que trabalha sem rede. E que às vezes é até agredida ou maltratada.
6. Um dia quiseram trabalhar em equipa. Para prestar melhores cuidados de saúde. Para trabalhar com outra motivação e satisfação. Um dia pensaram na utopia igualitária. Nos idos anos de setenta. Que nenhum deles era perfeito mas que juntos podiam sê-lo. Que podiam organizar o trabalho nos cuidados de saúde primários numa base cooperativa e, sobretudo, igualitária. Fora da tradicional relação hierárquica chefe / subordinado ou especialista / leigo. Pondo também na equipa o utente. Subvertendo a organização burocrática que o prussiano Max Weber considerava o tipo-ideal da racionalidade legal.
Hoje a utopia não morreu. Mas está mais velha e cansada. A utopia também envelhece mas não morre. Há muito que as equipas nucleares de saúde perderam o seu vigor ou se desfizeram. Mas contaminaram a cultura organizacional da Sub-Região de Saúde de Beja. O bichinho está lá e não morreu. Sempre discordei dos que pensam a utopia sem tempo nem lugar. A utopia também pode ter um tempo e um lugar. Porque na sua dupla etimologia, utopia tanto quer dizer "nenhum lugar" (ou + topia) como "lugar perfeito" (eu + topia).
Eles não são heróis nem levam nenhum existência heróica. São portugas como os outros. Profissionais de saúde como os outros. Apenas fazem alguma diferença. Eu diria que é um certo modo de ser e de estar. Algo que não se ensina em escola nenhuma. Que não se aprende nos cursos de formação do Fundo Social Europeu. Para os quais não há receitas de cozinha. Pequenos detalhes que fazem a diferença. Por isso, por tudo isso, gostei de os ver, gostei de voltar a encontrá-los. Eles são portugas que merecem as minhas palmas. As nossas palmas.
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